De l'armure des toits et du gris cimetière,
énormes et lugubres comme de fleurs avides,
je chanterai, souvent à l'ombre du tocsin,
favorable aux vengeances de tout péril mineur.
Et de chaque saison qui prête du maïs
aux marins du chaos, livides et austères:
la nuit, mère de lunes merveilleuses me guide,
déchirure de ciel, petit enfant du gouffre.
Interdit le respect! Fameux les matelas!
Pénible et rassurant comme ta frondaison!
Chaque cheval est sel de ta poitrine hideuse,
ô frêre des anneaux, ô semence sans ombre!
Tes vieux amis, surnoise rire de la folie,
ont parsemé de sel la maison du clochard,
et la seule raison qui t'habite réclame
des caresses et de audacieuses virgules.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire